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Für jeden Zug an der Zigarette gibt man ein Stück seines Lebens auf, abgerechnet wird erst am Schluss. Jeder Zug ist ein kleiner Tod, meinte meine Mutter. Ich habe mit dem Rauchen angefangen, weil es in der Schule die einfachste Methode war, dazuzugehören. Nach der Schule habe ich wieder aufgehört. Doch heute, genau jetzt, muss ich eine rauchen. Vielleicht bin ich Raucher?
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Musiktitel: „Little Deaths“ von Emily Barker
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Bruno-Bruno, Mademoiselle Mimi und Strichmännchen fuhren jeden Morgen mit mir mit dem Zug in die Stadt. Dann kam sie. Sie, für die kein Spitzname gut genug war.
Seit mehr als 15 Jahren habe ich nicht mit meiner Mutter geredet. Trotzdem hat sie mich in ihrem Testament bedacht. Was wird in der kleinen, blauen Schachtel auf mich warten?
Früher war der Friedhof in Spandau ein Ort der Ruhe gewesen. Bis die Toten angefangen haben zu reden. Und ausgerechnet Pauls Papa war der Erste.